Di mio padre

Di mio padre rimasero per molti anni
due vasi di maiolica
riempiti di sassi
raccolti sul greto dell'Adda
assieme a mio fratello quando aveva tre anni.

Di mio nemmeno quelle reliquie,
solo un posacenere di modernariato,
rosso sbiadito a molla
che al vederlo mi ricorda
che nella vita ci si allena
ad affrontare la morte.

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Col tempo

Il vento furioso
si porta via tutto:
la gioia di vivere,
le persone,
il loro odore,
il mio dolore,
l'odio e il perdono,
il rancore.

Non parliamone,
non mentiamo,
alla fine
nessuno si salverà.

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