Camminando sull'argine d'un fiume

Passò veloce il tempo,

passarono gli amici,

passò quel tempo,

lasciando la nostalgia,

delle persone perse,

amate per caso,

senza merito o colpa,

per caso davvero,

il cui ricordo oggi

assomiglia al raccontare ad alta voce 

vecchie filastrocche.

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I vecchi non piacciono a nessuno

Perché hanno peli nelle orecchie e nel naso,
la pelle raggrinzita,
la pancia grossa e le gambe magre,
gli occhi arrossati,
l'odore forte
e l'alito cattivo.

Perché non si vergognano
di aver vissuto male.

Perché ci son di monito,
come sui muri del cimitero:
fummo ciò che voi siete.

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Disadattato numero due.

E poi sono diventato,
non esattamente,
uno di voi,

Che va bene per un periodo,
per una cena o tre.

Fino a quando il troppo diventa troppo,
e si torna a crogiolarsi al calduccio,
tra le proprie certezze.

Senza spigoli,
senza sorprese.

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Verso sera, in estate.

Quando ero ragazzo

andavamo insieme, io e mio fratello,

a tagliare frasche di tiglio.

Salivamo sugli alberi 

con roncole che sembravano enormi.

Poi, a terra,

legavamo i rami in fascine.

E la sera ascoltavamo raccontare storie,

mondando i fiori dalle foglie e dal legno.

D'inverno quei fiori diventavano tisane,

e insieme al vino conciliavano il sonno.

Non ho scordato i sentieri scivolosi,

le strade sterrate roventi,

le scarpe zuppe di acqua di fosso,

le dita doloranti dei piedi,

il profumo di resina degli aghi di pino,

l'odore del freddo,

il gusto agrodolce della povertà.

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