Sente ancora il suo odore

Per qualche tempo
camminerà inquieta,
aspetterà,
ascolterà i fruscii,
spierà le ombre,
finché, a poco a poco,
le disillusioni prevarranno.

Sente ancora il suo odore,
ma i ricordi si affievoliscono
e le voci tacciono.

E poi,
naturalmente,
ce ne siamo andati.

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Zero

Per quanto tu corra,
veloce come la morte,
io ti raggiungerò.

Ti starò alle calcagna
e a fianco
e ti morderò.

Perché il dolore e la nausea
si alimentano 
di nausea e  dolore.

Perché  ricominciare
ogni giorno
è una pena grande.

Perché tutti fuggite,
prima o poi.


 

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Tardo autunno

Prati bianchi di brina
nel mattino
lattiginoso e freddo.

Muri di sasso
e muschio
di fianco allo sterrato.

I gelsi tozzi e spogli
spuntano da terra
lungo le rive e nei prati.

Le ultime foglie,
come i famosi soldati,
resistono sui rami.

E in basso
una nuvola viola
di polveri sottili.

 

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Spontaneamente

Ma quando sento
tutti concordi
ripetere in consesso
parole già ascoltate
e frasi fatte
e domande retoriche
mi verrebbe di riempir quel vuoto cosmico
con un beldiocan.

 

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Astinenza

* Questa pagina è intenzionalmente lasciata in bianco

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Macchie lungo la frontiera,

Erba gialla secca alta
bruciata.

Mari di girasoli
dal finestrino del treno.

Enormi donne al lavoro,
piegate sulla massicciata

Uomini con lunghi baffi
si giocano il pasto giornaliero.

Vecchie signore mostrano
fotografie di parenti fuggiti altrove.

Su fronti corrugate colano.
gocce salate.

Macchine della polizia
mandano il loro avvertimento.

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Il fumo di sterpi bruciati si confonde con l'odore della nebbia, nel tardo pomeriggio, d'autunno, poco prima del buio.

Era mattina,
che il cielo distribuiva promesse.

Limpido e sporco,
era solo nostalgia.
 

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