Ancora in viaggio

In macchina lungo la 17, andando a nord,
pensavo che, alla mia età,
ho già vissuto più a lungo di molti.

Pensavo a come non ci sia merito nel vivere:
è solo questione di fortuna e di genetica
e di come e dove si nasce.

Mentre la strada scorre sotto  le ruote,
e fuggono via i jersey malandati
e le pozzanghere di acqua e benzina,
le insegne luminose
compongono la  parola "tornare!"

Tornare dove, a chi, a che cosa.
A una vita e un luogo migliori di questi,
sicuramente.

A quale luogo appartengo?
A nessun luogo: estraneo anche a me stesso.

Calarsi e perdersi e osservarsi scendere nel pozzo profondo della mancanza di senso.
E' viaggiare.