Egidio

Il letame fumante nei campi
a ridosso egli alberi da frutto,
il battere del martello sulla lamiera
in lontananza,
il rosso violaceo di una foglia di vite,
aggrappata all' autunno.

Il cane mi alita addosso,
e un falco vola in cerchio,
mentre la terra fuma
del vapore della guazza della mattina.

Un po' più tardi,
tracanno qualche sorso di vino
dalla bottiglia rimasta al fresco
dentro la vasca del verderame.

E' aspro e fresco
e rinfresca e riscalda
in questa giornata già calda,
così tanto calda.

"Nonno come scivola giù questo vino".
E lui ride prima di bere,
e alza il bicchiere
alla nostra salute.

Disteso nell'erba alta,
godo questo momento,
che sta per passare,
che è appena passato,
che esisterà sempre.

Perché il passato non esiste
esiste il presente
e i mirtilli selvatici si raccolgono tra giugno e luglio,
in secchielli di alluminio per il latte
e i finferli profumano di pesca
e crescono lungo le rive di questo torrente
che non è mai secco.

E questo io lo so da sempre.