autobugie

Non sarà la tua vacanza alternativa a cambiare il mondo, non il fatto che deciderai di mangiare seitan il martedì, non l'attivismo bulimico sui social network, non la musica più o meno incazzosa che ascolti, non le parole d'ordine che ripeti al tuo specchio, non l'acqua di rose che scambierai per sangue.
Non cambieranno il mondo la ripetizione di rituali inconsapevoli, le autocelebrazioni, la perpetrazione con altri stili del modello dominante.

Il mondo cambierà in meglio quando smetteremo tutti di essere approssimativi e indolenti e useremo consapevolmente con precisione le parole.

Solo allora la parola alimenterà l'agire.

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muto

Stasera cambierei il giallo col nero, il suono con il silenzio, i pensieri con la carne, le parole con le pietre.

Annuso il deja vu, ma proprio appena appena, qualche traccia: molecole di feromoni inerti tra la polvere sul tappeto, di nuovo sospinte in aria da una folata di vento.

E, nonostante tutto, io sono l'animo cupo che è orgogliosamente solo, sono il suo "malgrado", sono il crepuscolo, l'imbrunire, la notte che spaventa, l'alba che non arriva mai.
Sono le parole che rotolano e travolgono e non lasciano scampo, quelle che poco fa ho permutato con sassi.

Sono i lavori in corso dentro la mia vita, buchi lasciati dal tempo.
Sono erba che cresce ai bordi dell'asfalto, sono i ricordi di Smirne, sono una antica città morta che rinasce di notte, sono l'alba che arriva, infine.

Sono l'umidità del mattino che bagna i piedi e rinfresca.

Sono il cambiamento: già pronto a cambiare àncora.

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come un cadavere vivo

Anche i morti contribuiscono al PIL.
Lo fanno sia da neo-morti (funerale, cassa da morto (ehehehe appunto), lapide, annunci, fiori, telegrammi, prete etc.) sia da esperto estinto di lunga data (mautenzione delle tombe, fiori, visite al cimitero etc.).
Ogni cadavere, dalla sua nascita (come cadavere, ossia dalla morte come individuo) alla sua morte (coma cadavere, ossia quando nessuno, burocrazia compresa si ricorderà di lui/lei, ma forse anche oltre) "muove" sicuramente (almeno) qualche migliaio di euro.

Ahhh...che figata!
Vivo in un mondo che misura il proprio benessere contando i morti, i feriti, il tempo delle ambulanze in strada, le cure per chi si è beccato un cancro, gli psicofarmaci che tranqullizano un terzo della popolazione occidentale, i chilometri di asfalto gettati, i quintali di cemento impastati, i milioni di metri quadrati di terreno fertile evaporato, le pallottole sparate dagli assassini, le bombe esportate per scopi umanitari.

E' tutto uguale, non c'è misura della qualità, non c'è bene e non c'è male: le ore di lavoro del medico pesano nel PIL quanto quelle del boia.

Non voglio essere misurato per quello che produco, per quanto tempo lavoro, per quanto denaro guadagno, per quanto consumo, per le risorse che brucio.

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contro la desertificazione delle menti

Ci sono penseri che vanno serviti freschi, meglio se appena germogliati.
Altri invece vanno coltivati e lasciati maturare a lungo prima di essere condivisi.
I pensieri non si buttano via, se proprio non si sa come usarli si mettono da parte per momenti futuri.
Occorre avere menti fertili, occhi aperti, orecchie tese e cervelli allenati, non dormire, stare in guardia, rimettersi in discussione, cercare sguardi nuovi e nuovi punti di osservazione, nuove persone, altre visioni, mischiarsi, scavare, rotolarsi nella polvere.

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domani

Il tempo appesantisce i pensieri, appanna i riflessi, raggrinzisce le idee, incancrenisce i comportamenti, cicla ad infinito le esperienze.
Infine tutto si riconduce ad un solo unico punto e il pensiero, il riflesso, l'idea, il comportamento e l'esperienza sono una sola unica totale comune non esistenza.
Ciononostante, fino all'ultimo respiro, fin che c'è fiato, ruggisce la rabbia, esplode, da dentro, e scalcia e scalpita e non si rassegna.
Diventa lucida e feroce perchè non c'è niente da perdere.

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carlo

Passano sul net e sulle tv immagini di Genova dieci anni fa.

C'è un fratello più piccolo, in braghe e canotta, riverso per terra.
Ci sono mio figlio, o mia figlia, un filo di sangue e di bava all'angolo della bocca, gli occhi che guardano e non vedono, lo sguardo che si spegne, il respiro che si ferma, l'anima che evapora.

Cosa avrà pensato, che domande avrà fatto, qule stupore o angoscia o meraviglia c'è stata a quel capo del filo?

Quel giorno, qualche italiano ha applaudito, qualcuno ha distolto lo sguardo, qualcuno ha lasciato la sua indignazione da spiaggia sul banco del chiosco, dimenticata vicino al bicchiere di birra.

Poi, come sempre, il tempo cambia i ricordi e gli eventi, la storia viene riscritta, noi scivoliamo dietro la linea d'ombra e non siamo mai esistiti.

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che si deve fare

Scrivo del tempo che passa e intanto il tempo evapora.
E' così che mi trovo da solo: di quella solitudine che non mi piace.
Non la solitudine cercata per parlare con gli altri me.

Io da una parte.
Famiglia e gli amici dall'altra.
E un cuore inaridito.

Ricordi e sorrisi.
Mi piacerebbe sentire il mio cuore palpitare per pensieri che affiorano che con le parole non riesco a dire.

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