coglione

Ieri sera, nel parcheggio dietro il teatro, ho sentito un coro di voci cantare in arabo.
Dalle finestre aperte, come fumo, come nebbia, spirali di nostalgia mi hanno avvolto.

Nord Africa, riva del mare, avevo un nome diverso, era un'altra vita.
La shisha e la birra.
La carne di agnello.
Parliamo in francese e italiano e non so se ci capiamo.

Tempeste di sabbia che ingrigiscono il cielo e, per estensione, nostalgia delle nebbie del nord, di cieli brillanti del sole pallido e del caldo accecante di fine giugno.

Mi muovo.
Cammino godendo di questo stato di grazia.
Salgo in macchina.
La radio è accesa.
"La moschea più grande d'Europa".
"Zingaropoli".
"Il cancro comunista".
"Devasteranno il cuore di Milano".
"Noi siamo oltre: Moratti o Pisapia sono uguali".

Ritorno per terra.

Il più coglione di tutti è quello che ha sempre ragione.